Tu último engaño.

I don't know how it happened
It all took place so quick
But all I can do is hand it to you
And your latest trick

You played robbery with insolence
And I played the blues in twelve bars down Lover's Lane
And you never did have the intelligence to use
the twelve keys hanging off my chain .

No sé como sucedió, pero fue todo tan rápido

Knockin on heavens door

Cien veces golpee tu puerta, a la ciento uno me cansé y me tiré en el umbral, no se si esperaba ya que abrieras, pero no podía dar un paso más hacia ningún lado.

Agotada, derribada por mi furia y derrumbada por tu indiferencia me envolví con mi propio enojo, me tapé con mi locura, me abracé a mi llanto, me escondí detrás de mi pelo, me salvé de las cien veces que no me atendiste y saldé las cuentas de mi pasado.

Cuando pude levantarme volví a tocar tu puerta. Fue la ciento dos vez que golpee, seguiste sin abrirme, yo menos enloquecida me dispuse a esperar a que alguna vez me abrieras o simplemente me marchara convencida que detrás de esa puerta no hay nada que valga tanta pena.

Sin embargo tengo que reconocer que las puertas del cielo siguen siendo intensamente atractivas para golpear, quiero que me abras, quiero que me respondas,  pero lo hago con esta ira tan acechante que no logro una palabra de tu parte y vuelvo a replegarme.
No entiendo otro modo de golpear, no conozco otro modo de llegar al otro lado sin golpear las puertas hasta derribarlas.

Obstinada en el umbral espero el turno que me otorgues la gloria de recibirme. Prometo golpear más bajito, prometo ser más suave, prometo no hacer escándalos, pero no te prometo dejar de golpear.

  

Y tocaré mi guitarra si me escuchas

Frágil

Hubo un tiempo en que quería ser la mejor  canta Cat Power bajito, casi sollozando.

Frágil, humana hasta mostrar la médula herida, sangrando su alma, bella, triste, sincera hasta el odio que da escuchar esa verdad, sentir esa canción en el dolor de saberse errante, errática, es atravesarse y mirarse desde afuera por dentro,  a través de los tiempos, de los matices, a través de todas las mujeres que hay en ella, que hay en mi, que hubo en tu cama, que habrá en tu vida.

Melancólica al reconocerse culpable, culpable por sentir su fragilidad como revolver que agitan los gansgter de las victorias en el medio de los campos de batalla minados por expedientes que llevan a juicios y castigos orquestados por hombres matadores de esperanzas infantiles.

Torturada por su propia voz que grita desde el fondo del cuarto oscuro con cama de hospital  en el que alguna vez estuvo para cuidarse de si misma, alejada de la botella que de tan aguda no lleva mensaje mientras naufraga por mares revoltosos.

Hubo un tiempo en que yo quería ser la mejor.
No había viento ni cascadas que pudieran detenerme.
Pero entonces llegaban las riadas.
Las estrellas, por la noche, se convierten en polvo...

Canta bajito y me desgarro, aunque elástica aprendo a estirarme para llegar lejos con mis brazos y piernas y entonces poder saltar ese largo edificio que no termina más, ocho pisos es  mucho cuando el martirio es saber que fui yo quien le disparó al nido, simplemente con mi mirada ardiente, con mi espíritu rebelde, con mi inquieta angustia.

Fui yo Cat, yo también quise ser la mejor alguna vez …Y me fundí en una gran armadura negra, sin rastro alguno de gracia. También quise Sujetarme. Asegurarlo todo, para el desfile final, para lo bueno y lo malo que cabe en mi cama y comprendí que no hay ruta que vaya al sur si no hay norte, pero no hay norte más deseado que el que se encuentra una vez que se ha perdido para siempre la obligación de orientarse.

The Greatest 

Sonido viejo

Extraño el sonido del disparador y la corredera de las antiguas cámaras analógicas, esa presión que ejercía sobre el botón metálico al disparar y deslizar la corredera que pone en la recámara el nuevo fotograma.

No quiero estas cámaras silenciosas, rápidas, suaves que no me exigen nada, quiero fotometrear, quiero estudiar la toma, quiero hacer bracketing, quiero sentir que trabajo, quiero sentir que vivo!!!

¿A dónde fueron a parar los antiguos sonidos? El de rebobinar el videocassette para ver esa escena de la peli que no se entiende bien, el de avanzar un casette para pasar a otro tema, la campanilla del teléfono deseada durante horas de silencio y la voz esperada sonando en el contestador Panasonic desde la mesita del living.

Cada sonido modificado es un tiempo viejo pasado a Presente, un Fortameo de emociones.

No puedo concentrarme en hablarte con un telefonito más diminuto que mis manos, necesito el tubo que me instala en el drama, necesito sentir que me escucharás sin intermitencias de señal.

¿A dónde irán a parar los recuerdos una vez que cortamos todas las cuerdas y no quedan señales que transmitir sencillamente porque se rompió el disco rígido?

Volveré a usar mi antigua cámara y a veces, sólo algunas veces me burlaré de la señal de movistar y te llamaré con mis pensamientos, pero por favor! lee mi mente!

Lee mi mente 

Jesús en el Tiempo

 

Es el hoy lo que vale, es el ayer un montón de objetos coleccionables en estanterías de vidrio que se venden en costosas ferias “Vintage”. Es el mañana el que promete redimirnos. Es el nunca el que nos estafa, es el siempre a quien gastamos mal utilizándolo.

El tiempo es un todo indivisible, una partícula que está acá también está allí y no son dos ni tres, ni doce las horas, son las que tú quieras, son siempre menos cuando es carnaval y más cuando estás en la sala de tortura.

Hoy 24 de diciembre Jesús  ha nacido fuera de su casa porque sus padres José y María estaban “en tránsito”.

Jesús, un exiliado, un emigrante, un tercerizado, un desclasado, un rebelde, un reprimido, un pastor de ovejas sucias, un pobre actor en un montaje Magistral diseñado para establecer el valor de Gloria y Honra frente al horror de Escepticismo y Falta de Fé.  Jesús actor de Hollywood, Jesús un contacto de Facebook, Jesús, un comodín en el mercado de pulgas.

Jesús, un valor de cambio, Jesús una mercancía, Jesús un muñeco  de porcelana en un pesebre en Harrod´s.

Jesús es un empleado que no llega a casa este 24 de diciembre para celebrar la navidad, porque está “en tránsito”, porque el tiempo le dobla el recorrido, no vuelve, se queda para que mañana sea redimido en un homenaje que impregnará su cara en todas las remeras del mundo.

Hoy las horas son indivisibles, el tiempo es el mismo tirano que antes, sólo que administra las cosas para que lo que hoy es una condena mañana sea una moda.

Are we Human?

Fuera de servicio

Off. Border. Out. Unpluggedd.  Fuera de servicio.

Si la ilusión de contener una partícula de tiempo captada para la eternidad es solo posible mediante un shooting, que sucede cuando duerme la cámara, o peor aún si ésta se descompone? Y qué tal si todos los disparadores del mundo se traban en el mismo momento?


Qué soy yo si no hay una toma que espera ser descubierta? Y quién soy si la foto que me sacaste no puede ser observada? Cuál es el foco si el fotógrafo se cansa de buscarlo? A dónde van a parar esos instantes, esos colores, ese ritmo, esa galera que devuelve conejos mientras no puedo captarlos? Quién me convencerá que viví sin el testimonio de mi lente? 
Es que no seré yo si hago foco, es que no serás vos si no dejas para maniana esa toma que nos delata.


Otra vez el tiempo que me corre y me denuncia y yo tan caprichosa y rebelde pienso en cómo vengarme cuando mi cámara vuelva a funcionar y mis disparos sirvan para congelar a la maldita velocidad que nos vuelve en segundos, tan pobres como infelices.

Bono sabe, escuchalo a él

El tiempo en mi

Un yo de hace 18 años, un vos hoy, un yo de ayer, un vos de hace 7 años. 

Un deja vu me hostiga cada vez que giro la llave en la cerradura de mi puerta ¿cuántas puertas cerré ya? ¿Cuántas más abriré?  ¿Soy yo a través del tiempo o es el tiempo a través mío lo que ves?

La misma calle Sanchez de Bustamante un sinfín de experiencias después, el bar de las medialunas y la esquina de la farmacia, pero yo ya soy una mujer.

Sin embargo, si me escondo y nadie me ve, se anima y aparece la que fui, deshilvanada va caminando hacia el teléfono público de Mario Bravo, un solo cospel tiene que alcanzarme para que una vez  que atiendas te pueda decir…

Soy yo, Vale, te esperé en Madrid, cómo? Sí en el bar, la noche que no me alcanzaste a raptar, después te mandé varias cartas certificadas, perdí tu rastro y también el mío. Cambié la cerradura, dejé Bustamante, volé a Barcelona, te encontré en google,  desaparecí unos meses, vi tu nombre en los títulos de una serie en el prime time del 13. Otro deja vu de la clase, reíamos.

Burlando el tiempo pretendo encontrarme en esos zapatos viejos caminando por Perón para doblar en Billingurst, cierro los ojos y me miro, inocente y atrevida, puedo volver ahí para editar lo que quiera, pero prefiero dejar todo como fue.

Abro los ojos y te espero en Cordoba y Bulnes, cambiaré la cerradura pero perderé la llave por Salguero, si me seguiste la encontrarás, sino, estoy en Facebook o en 1992

She Was